Без названия, 18.02

Снова тёмным городом мы разделены,
Демоны полуночи навевают сны.
Где-то светит звёздочка твоего окна,
Только для меня она нынче не видна.
Раньше яркой точкою пробивала мглу,
А теперь найти её вовсе не могу.
За туманом грубости скрылась Ангел мой,
Недоверья облачность поднялась стеной.
И на мне лежит вина; глупо отрицать.
Не воротишь сказанного, боли - не отнять.
И на дно отчаянья тянет груз меня
Эгоизма, подлости, себялюбия.
Яркий свет звезды твоей обнимает ночь,
И её, всесильную, не прогонишь прочь.
Я шагну за свой порог, с темнотой сольюсь.
Может быть к тебе я снова ближе окажусь.

Читать полностью...

Смех

Читать полностью...

Балерион

Поздравительный фанфик по ПЛиО про кота для Кота.

Читать полностью...

Игры с красочными словами

Стихи про зиму. Писал на работе. Как закончил - начал читать "Фрекен Смилла и её чувство снега". Понял, что даже в прозе можно красочнее писать на эту тему. Особо следил, чтобы слова не повторялись. Удивлён, что это получилось. Наверное, опять много прилагательных...

Читать полностью...

Время пришло! В гости отправиться!

Не знаю, почему такой заголовок.
Очень рекомендую всем "Последний единорог" Питера Бигла. Первая книга/фильм/сериал в этом году, которой я ставлю десятку. А под катом - снова стихи.

Читать полностью...

Новогодний салют

Грохот разрывов, яркие вспышки,
В пустоте космоса растворяются;
Мораль глупого толкования хорошей книжки:
В этом мире ничего не меняется.
Новая жизнь, чистый лист с понедельника -
Всё это пустым звуком станет в конце недели.
Мы в этом мире на правах пленников,
Чьи друзья устроить побег не сумели.
Нетленные и незримые свои оковы
На всеобщее обозрение выставляем с готовностью,
С личности артистично срывая покровы,
Раскалённым ветрам отдаваясь полностью.
Эти ветры сомнений, тревог и печали
Ветра изменений над нами перебороли,
И даже оболочка из нержавеющей стали
Источится под ними, словно шуба от моли.
И в финале этих безуспешных терзаний,
Падаешь на колени, под ударами обжигающих струй
Дождя из кислот своих тёмных желаний,
Как избавления ожидая вечной невесты сухой поцелуй.

Читать полностью...

Очередная бредятина

 На трезвую голову ещё надо оценить, насколько связно это всё получилось. Технически вроде остались две-три шероховатости.

Читать полностью...

День сменяя беспокойный...

День сменяя беспокойный,
В мир ступает ночь.
Свежесть ночи полдень знойный
Тщится превозмочь.

Через сумерки к рассвету,
Не сгущая мрак,
Кануть торопится в лету
Белой ночи смак.

Застывает вся природа
В этот тихий час.
Будто времени завода
Кончился запас.

Когда неба свод темнеет,
Чувствую печаль.
На душе груз тяжелеет,
Прожитого жаль.

Я сегодня дожидаться
Буду у окна.
Когда солнца разгораться
Станет сутана.

С новым днём взойдёт и в сердце
Новая мечта.
Всё начну, укрывшись дверцей,
С чистого листа.

Может, радость и удачу
Новый день сулит.
Ну а может и иначе
Нас он поощрит.

Облаков прекрасных стаи
В ярком свете дня,
То ли крепнут, то ли тают.
Бог всему судья.

Читать полностью...

Король

И пал Король. И кровь пролили
На мокрый камень мостовой.
Всю армия его разбили,
Сравняли города с землёй.

Сожгли в костре его портреты,
А имя вырвали из книг.
Забыты клятва и обеты
Вчерашними друзьями вмиг.

И тела, брошенного в поле,
Уже забыли волки вкус.
На мостовой лишь пятна крови -
Вот весь оставленный им груз. Читать полностью...

Там дальше стихи под катом

А за окошком месяц май! Месяц май! Месяц май!
А в синей кружке чёрный чай! Чёрный чай! Чёрный чай!


Путь неисповедим Господен,
И общий наш аршин негоден
Его измерить. Лишь тогда
Постигнем мы его слова,
Когда на тёмном небосклоне
Взойдёт, в сияющей короне,
На трон из сотен звёзд она,
Ночная странница, Луна.
И снизошедшим озареньем
Вознаграждён за все стремленья,
Свой разум рассыпая в прах,
В воздетых к Господу руках
Сожму бесплотное Ничто,
Которое ценней всего.
Ценнее крови и страданий,
Ценнее пламенных желаний,
Ценнее мыслей и труда,
Ценнее страха и стыда.
В Ничто всё в мире воплотится,
И из Него преобразится,
Когда придёт его пора.
На этом кончится игра. Читать полностью...

Урок новостей

Надеюсь меня немного извинит тот факт, что я сочинил это за пять минут на коленке :) Навеяно Сплином и замечанием Ирки.


В Кракове похороны президента,
Мне новостная поведала лента,
Греки бастуют, их кризис сьедает,
Ну а в Багдаде снова взрывают,
Недавно взрывали и наше метро,
Будет ещё что-то, чую нутром.
Над головой вулканический пепел,
Это Рейкьявик им нас всех приветил,
В Бангкоке восстания, в Бишкеке тоже,
Против народа бороться негоже.
Где-то опять торрент-трекер закрыли,
В Китае наркоторговца казнили,
Из Севастополя гонят наш флот,
(тут я уж начал зевать во весь рот),
Что-то Обама мутит опять,
Слева прибавить, справа отнять...
О судьбах вселенной подумать бы надо,
А мы тут сидим как безмозглое стадо...
Но начинаю я понимать,
Раз жизнь - театр, то актёров - прогнать.


Слушает: Сплин - Урок географии Читать полностью...

Rosebud

Давно хотел использовать образ коробки, но в другом смысле (более близком мне), но у меня тогда ничего не получилось. Сегодня же хотел написать стихи о зиме, которые хорошо сочинялись вчера, но не было возможности записать. В итоге о зиме не получилось ничего, а вдруг внезапно неожиданно получилось это. Когда сочинял последние две строчки вспомнил об одной известной сцене и решил взять оттуда название. Да, ещё меня интересует, насколько нормально смотрится изменение настроения в последней строфе, которое я часто употребляю. Для меня это слишком явное "завершение", не вытекающее из общей логики и направления стихов.

Rosebud

Сложите жизнь свою в картонную коробку
И затолкайте в угол, под кровать.
Свои тетради, фотографий стопку -
Забыть, и никогда не вспоминать.

Календари, открытки и подарки,
И след случайной рифмы на листке.
В пакет - монеты, и в альбомы - марки.
Коньки, в которых бегал в детстве на катке...

И всё - в коробки, в сумки, в чемоданы.
В лес отвезти и в землю закопать.
Переживанья, скорбь, души и сердца раны -
Забыть, и никогда не вспоминать.

Сгребая с полок всё в неистовом порыве,
Всю жизнь, как мусор, вырвать из себя...
И вот уже стоишь как-будто на обрыве,
Скорей покончить со всем этим торопясь...

Но дно коробки лопнет, стенки разойдутся.
Всю жизнь не утаишь - давно пора понять.
По комнате блестящие осколки растекутся.
Ты сядешь рядом с ними. Будешь вспоминать. Читать полностью...

Сон

Какая-то ерунда, спать хочется слишком... Хотя я давно написать хотел что то подобное, но тут уж совсем непотребство.

Сон

Разбираю я кровать,
И ложусь под одеяло.
День не задался опять,
В моей жизни всё увяло.

Вот бы мне увидеть сон,
Светлый добрый сон из детства.
Ведь приятнее, чем он,
От печали нету средства.

Пусть во сне приснится мне,
Как мы вместе в день ненастный,
На загадочной Луне
Замок выстроим прекрасный.

В этом замке будут жить
Все, с кем были мы знакомы.
Те, с кем предстоит дружить
К нам придут, душой влекомы.

Я смотрю волшебный сон,
И как-будто точно знаю -
Завтра станет вещим он.
Улыбаюсь. И летаю. Читать полностью...

Звезда боли

Как бы даже вот.

В бездонной тьме ночного неба
Горит звезда.
Светила над морями гнева
Она всегда.
Смотрела как скрещают копья
С братом брат.
Глядела хмуро исподлобья
На боль утрат.
Тоску и горечь той звезды
Нам не понять.
Лишь только можем зла плоды
Мы пожинать.

Слушает: Илья Чёрт - Так просто на душе Читать полностью...

Стихосложение под влиянием алкоголя и Стенли Кубрика

Хм, вот, навеяно осенью, прогулкой на природе, Кубриком и лёгким опьянением =)
Вообще, мне сейчас кажется совсем неплохим, хотя четверостишья и не сливаются в единое целое при прочтении :( Но надеюсь, кому-то понравится, особенно Нобади. Я даже посвящаю ему, гы. И спасибо Милли за консультацию.

Чёрно-красные полоски
На листке календаря -
Карандашные наброски
Пёстрой жизни сентября

Взбаламутит мою душу
Озорной осенний бес,
Красно-чёрный дождь обрушит
На пустой осенний лес.

Целую палитру красок
В лужи выплеснуть спешит -
Отражение сотен масок
Мирозданья и души.

И деревья будут гнуться,
И, с дыханием ветра струй,
Осень передаст прощальный
Лета мокрый поцелуй. Читать полностью...

Грустно!

Ну, раз пост "утёк" на Независимый... Вот вам стишок :-)

Логике своей не верь -
Горьким будет опыт.
Лучше к сердцу открой дверь,
Слушай его шёпот.

Слушает: Машина Времени - Он был старше её... Читать полностью...

Вечер Анта

Это что-то. Может быть это что-то когда-нибудь будем рассказом "Яблони в цвету", а может так и останется чем-то непонятным. В любом случае, жду комментариев о том, насколько это бездарно и у кого я это всё слизал.

Под мощной струёй холодной воды Ант тщательно отскрёб со дна чашки засохшие остатки какого-то напитка. Чашку он не мыл уже давно - просто наполнял её по новой очередным пойлом. Хотя, кажется, на прошлой неделе сполоснул кипятком, после того как пил из неё молоко... Кипяток - вот без чего было плохо. Мыться в холодной воде можно было и привыкнуть, главное быстро укутаться в полотенце, а вот сломавшийся чайник стал невосполнимой потерей. Каждый день холодный ужин, который не доставляет удовольствия и не добавляет сытости... А запивать всё приходилось соком. Но сока было мало, а ходить чаще раза в месяц на другой конец улицы Ант не отваживался. Обычно он разбавлял сок водой из-под крана, а во время дождя приходилось пить вино из склада в подвале. Ходить туда, конечно, тоже небезопасно, но лучше чем в конец улицы, да и принести можно было больше.
Вытерев руки, Ант взял со стола свои наручные часы, доставшиеся в подарок от бабушки. Было уже без пяти - как всегда при приближении ночи у него задёргалась нижняя губа. Неожиданно он вспомнил, что забыл запереть вторые двери. Спина его вмиг покрылась холодным потом, он рванулся в прихожую, спотыкаясь о разбросанные по полу кипы старых газет и дёрнул ручку двери... Нет, заперто. "Наверное, закрыл на автомате," - подумал он. Где-то вдалеке громко хлопнула дверь, повернулся ключ... И наступила тишина. Это тишина, это ожидание страха сводило его с ума. Он тихонько сидел в глубоком кресле, уставясь в навеки погасший телевизор и курил. Иногда, пересилив отвращение, перечитывал старые газеты... Слушать ночью радио он не решался, хотя Варо из триста третьей не раз хвалился, что спокойно слушает Центральный канал, пока не заснёт. Но лучше не рисковать... Ант давно уже не пытался лечь пораньше - уснуть всё равно не удавалось, а лежать в постели, ожидая забытья - хуже муки быть не может.
Завтра утром нужно было опять идти на завод... Мистер Дженкс не давал ему отпуск уже три года, мотивируя это тем, что работать некому. Да и что делать? В суд ведь не подашь... Здание суда давно уже сгнило и на развалинах его играли дети. Хотя никто не знал, чьи были это дети и где они живут. Да и были ли они детьми - кто знает? Во всяком случае, подходить к развалинам никто не решался. Может, если взять отпуск, то можно было бы что-то придумать... Починить машину, например. Или хотя бы просто обойти всех знакомых... Марлу, Фреда, бывшую жену. Зайти к Варо и поговорить с ним серьёзно. Но отпуска не было, а значит не было и надежды... За дверью кто-то прошёл по внешнему коридору и Ант вздрогнул. Шаги затихли у его квартиры. Что-то глухо ударилось о металлическую дверь. Потом послышался треск - разламывали остатки дверного проёма квартиры напротив. Там раньше жила семья... Бэгсов, что ли? Или как-то так. Ещё парочка ударов по двери квартиры Анта, каждый из которых заставлял его сердце замирать на мгновение - и всё. Шаги затихли в северной стороне. Ант откинулся в кресле и провалился в долгожданный сон. Читать полностью...

Страшно...

В пустой двухкомнатной квартире
Экрана светом освещён
Дрожу, увидев за гардиной,
Во тьме пустынной за окном
Уже затронутое тленом,
Лицо покойника; Добром
Виденья эти обернуться
Не смогут явно для меня
Скорее я могу рехнуться,
Отправит в жёлтый дом родня.
Но липкой массой страх тягучий
Уже заполнил до краёв
Моё сознание; И я,
Валюсь на пол безвольной кучей
И издаю безумный рёв. Читать полностью...

Почему эти стихи такие плохие

В заголовке - не вопрос. Действительно, хочу поговорить о том, что плохо в составлении стихов.


Обычный вечер

Холод, будто бы в девятом круге ада,
И немеют пальцы на ногах.
Для меня, конечно, это не преграда
Всё что лезет в голову - выразить в стихах.

Ну а если выйдет что - показывать всем буду,
Отзывов настойчиво просить.
Позабыв мигрени и простуду,
Вновь слова нанизывать на нить.

Я сегодня в холле увидал собаку.
Ей до этих строчек дела нет.
Двое типов в парке завязали драку...
Целое четверостишье - бред.

Скучный день, ещё скучнее вечер.
Мыши за комодом шебуршат...
Этот пыльный вечер бесконечен.
Вряд ли строки скуку заглушат...


Эти стихи, может, не так уж плохи. Но я ходил по грани. Главная, и самая страшная беда всех стихов начинающих авторов - желание везде стонать по поводу чувств. Либо любовь (причём обычно не особо счастливая), либо поиски смысла жизни, ощущение ненужности, одиночества и т.д. Короче - смотри мои предыдущие творения. А ведь автор должен не заставлять читателя сопереживать себе, а дать этому читателю что-то! Дать ему совет или донести какую-то мысль. А "когда плохо - всё плохо" - это нифига не мысль. Ну, плюс ещё конечно созерцательные стихи, ибо они создают у читателя впечатления присутствия, а это тоже всегда здорово. И если проза, на мой взгляд, может сравнится с поэзией в передаче чувств и мыслей, то в передаче визуальных образов - никогда. Собственно, этими словами я обьявил полный список своих удачных стихов. Их два. :-(
А что приводит не самые плохие стихи к краху? Сидел я вот сочинял на днях... И вставил слово "откомменьтить". И уже закончил стихи, просто рифма не шла, решил переделать две строчки потом. Сегодня прочёл - и ужаснулся. Ну вот на кой здесь это слово? Оно же ужасно в стихах! Стихи - хрупкая вещь. Даже в прозе одним неаккуратным словом можно сломать красоту предложения или даже целого абзаца. А стихи... Стихи вообще таких грубостей не терпят. Может, какие-нибудь современные гении и смогут употреблять неологизмы без вреда, но большинство - точно не может.
Ещё отвратительная вещь - когда рифма не приходит сразу. Обычно после 2-3 минут тасования слов наступает момент, когда начинаешь не рифму под слова искать, а слова под рифму. Это само по себе отвратительно более чем. Но ведь ещё и смысл так и норовит уйти погулять. Так было и здесь, когда на место предпоследней строчки я поставил "В этом мире я недолговечен". Слава Богу, что заметил превращение стихов в очередную оду своей поехавшей крыше...
Ну и что в итоге? Стихи так и не выразили ничего, что я хотел рассказать. Но хоть что-то да получилось, и то хорошо.

Слушает: Агата Кристи - Ни там ни тут Читать полностью...

Комната

Ничего нет;
Катящийся камень;
Кошки...

На берегу маленького таёжного озера стоял небольшой Городок. Стоял, скажем честно, на отшибе. Потому что в незапамятные времена, когда в том краю строили железную дорогу между двумя Городами, купцы, которые жили в Городке испугались жутких машин и заплатили большие деньги молодому и глупому дворянину, который занимался этим проектом, чтобы он перенёс дорогу подальше от Городка. С тех пор он хирел и хирел. Купцов всех разогнали люди в больших штанах а вместо них поставили директоров. А директорам построили заводы, но это Городку не помогло.
В Городке было скучно. Когда туда приезжали сумасшедшие туристы, им всегда казалось, что они уехали на десятки световых лет от дома. Они не знали, что такое световой год, но им всё равно казалось и они в страхе уезжали обратно. Скучно было в Городке.
И был в этом Городке большой серый Дом. Ему иногда казалось, что он такой весь из себя, большой, но это было не так. Во все стороны на расстояние полёта ягод рябины, выпущенных из духовых ружей местных мальчишек, стояли такие же большие серые Дома. И всем им казалось то же самое.
В Доме была Комната. Не лучше и не хуже других комнат. Как часто бывает, ходили по ней не снимая обуви, потому что она была проходной. Когда строили Дом, эту Комнату прибрали лучше всех остальных - она стояла чистая-чистая. Комиссия, которая проверяла Дом на звуконепроницаемость, не могла насмотреться на Комнату - такая она была красивая и звуконепроницаемая. Но по комнате много ходили, много мусорили и она стала пачкаться. То в углу нагадит кошка, то хозяйка случайно прольёт на ковёр невесть как оказавшуюся у неё в руках скляночку с разбавленной кислотой и на ковре появится странного цвета пятно. А то хозяйский сын обои разрисует подаренными на день рождения фломастерами. Но Комната не грустила - такие события скорее помогают выделиться из толпы, глупо было бы об этом сожалеть. Так протекали года и десятилетия. В комнату выставили шкафы с книгами и множество полок - на них стояли фотоальбомы, сувенирчики, привезённые стареющим хозяином из командировок. Под потолком валялись учебники выросшего хозяйского сына и всевозможные подарочные книги, которые щедро раздаривали в те времена повсюду. Ну, знаете, навроде "Продукция Городоковского сталемолочного комбината по переработке отходов". Комната впитывала всё в себя и вроде бы даже становилась умнее. Поначалу она не понимала этого и жилось ей вполне себе нормально. Но шкафы и антресоли имеют опасную особенность. В углах, у стен, под книжными полками, на корешках многотомных собраний сочинений товарищей Обьева и Ватина, которые никто никогда не брал в руки после их торжественной покупки, стала скапливаться пыль и грязь. Пыль и грязь часто имеет странное свойство - превращаться в Черноту. Чернота с виду не опасна и даже приятна глазу, потому что она такая чёрная и бласкащая. И Комната посмотрела-посмотрела оценивающе - а не опасно ли? - да и плюнула. Не на пол, конечно, а в унитаз - хозяева взяли нового кота, взамен съевшего отраву для тараканов, и дверь держали открытой, чтобы он мог свободно ходить в свой кошачий туалет. Он, правда, всё равно гадил в углу комнаты, но не в том, где гадил его предшественник - тот угол ему не нравился.
Чернота всё копилась, но Комнату время от времени прибирали и она себя вполне недурно чувствовала. И вот настал страшный день - старый хозяин умер, а сын его решил разменять жилплощадь. Купил себе хорошую жилплощадь в одном из больших Городов и ещё маленький деревянный домик на окраине Городка - для дряхлой хозяйки. На тех окраинах всё всегда было не слава Богу - то водопровод прорвёт, то свет отключат. А уж как во всём районе воняло канализацией - не передать. Старая хозяйка пожила там немного и от всего этого потихоньку сошла с ума. Сын её навещал один раз в год, на Рождество - и тут же спешил уехать. Помогала как могла только дочка, жившая в таком же маленьком Городке по соседству с мужем и пятью детьми. Непонятно как, но она находила время и деньги, чтобы ездить к матери каждые выходные и с горечью слушать, как недавно ещё бодрая пожилая женщина, обращаясь к дочери перебирает имена всех родственников женского пола, не понимая толком с кем говорит. В конце-концов, дочка забрала мать к себе и та, замучав всю многочисленную семью постоянным уходом и ночными вызовами скорой, скончалась во сне через год.
А в Комнату въехал молодой и деятельный человек из большого Города. За немалые деньги нанял он уборщицу, которая выскребла Комнату до блеска. Комната сверкала - она радовалась жизни, радовалась новым знаниям из новых книг, которые читала не она одна и радовалась чистоте. Новый хозяин был для неё как свет в окошке. Она обожала его, она любила его. Но она просто души не чаяла в его дочке. Девочки милее её было не сыскать на всём белом свете - прилежная, умная, любознательная, вежливая и воспитанная - она была воплощённым идеалом. И пока Комната любовалась новыми хозяевами в углы её незамеченной вновь пробилась Чернота.
А Комната всё смотрела с обожанием на хозяина и его дочь, смотрела как они растут и, как могла, помогала им. Привлекла блеском зеркала взгляд хозяина, благодаря чему отыскались очки, которые он потерял на собственном носу. Уговорила соседнюю Комнату, где спала дочка хозяина, раздвинуть занавески - и слепящее глаза солнце не дало ей проспать важную контрольную. А ещё комната читала. Она полюбила читать вместе с новым хозяином. Журналы, газеты, книги. Финансы, история, политика. Много позже она начала понимать, что это всё грязь, но тогда... Тогда она взгляда оторвать не могла. Академик Пухин обвиняет писателя Потёмкина в искажении фактов - кто же прав? Как волновали Комнату эти вопросы... Но вот однажды хозяин с дочкой собрались в отпуск, к морю. И уехали. Эти месяцы Комната провела словно бы в прострации - у неё отняли новообретённый смысл существования. Она и не заметила, как Чернота вылезла из углов, осела на книжных полках, угнездилась под креслом и на скамеечке для одевания обуви.
Когда хозяин с дочерью вернулись - Комната не узнала их. Хозяин вроде бы с виду был всё тот же, всё так же читал свои книги и журналы, но не так интересно было Комнате следить за ним, не вникала она уже в каждое слово. Но ещё больше изменилась девочка. Она выросла. Она как будто перестала быть тем очаровательным сознанием, которое околдовало Комнату совсем вроде бы недавно.
Неужели всё так изменилось? И лишь эта мысль промелькнула в сознании Комнаты, как она поняла. И с ужасом посмотрела она на Черноту, свисающую с люстры, плотоядно ухмыляющуюся с антресолей и угнездившуюся в тапочках девочки. С ужасом смотрела Комната на себя и чувствовала, что Черноту уже так просто не прогнать, что она не просто потеснила всё светлое и хорошее, что она что-то нужное, что-то очень важное уже сожрала, проглотила. И комната почувствовала, как трещит паркет, как обсыпается побелка и как змеятся по стенам трещины. Комната чувствовала, что умирает...

"Папа, кажется надо прибраться, где у нас швабра?" - "Под ванной, доченька"
А может быть, всё не так и плохо?...
"Папа, кажется швабра сломана..."
Или всё же плохо?... Читать полностью...